Presidente Obama Inaugura Centro en su honor en Chicago

El Centro vincula la presidencia de Obama con grandes hitos de la historia estadounidense: la Declaración de Independencia, el fin de la esclavitud, la lucha por la igualdad y los años de los Obama en la Casa Blanca. La exposición reunirá objetos de la campaña de 2008, materiales sobre el matrimonio igualitario y piezas personales donadas por ciudadanos, incluidas fotografías de la madre del expresidente.

El campus incluye obras de Theaster Gates, esculturas de Richard Hunt y bancos diseñados por Norman Teague, creador vinculado al South Side. Fuera, los jardines, las zonas de juego, el Forum para actos y espectáculos y la instalación deportiva Home Court refuerzan una idea central: que el legado presidencial funcione también como infraestructura cotidiana para Chicago.

El diseño de la torre, de 69 metro de altura, busca representar cuatro manos que se unen en solidaridad. Envolviendo uno de sus lados hay letras mayúsculas de concreto de 1,5 metros de altura, un fragmento del discurso de Obama de 2015 que conmemoró el 50.º aniversario de la marcha de Selma a Montgomery. Comienza: “Ustedes son Estados Unidos”.

Acompañado de los expresidentes Joe Biden, George W. Bush y Bill Clinton, y junto con las exprimeras damas Jill Biden, Laura Bush y Hillary Rodham Clinton. La exvicepresidenta Kamala Harris también estuvo presente.

Hola, Chicago.

Chicago, dulce hogar.

Por favor, tomen asiento. Gracias por esa extraordinaria presentación. Presidente y señora Bush, presidente y secretaria Clinton, gracias por acompañarnos hoy y por su dedicación a nuestro país. Y presidente y doctora Biden, gracias por la colaboración constante durante ocho años. Joe, empezamos como compañeros de fórmula y terminamos como familia. Y no estaríamos aquí sin ustedes.Estamos agradecidos.

A nuestro increíble equipo de la fundación y a nuestra extraordinaria junta directiva.

Al gobernador Pritzker, al alcalde Johnson, gracias por hacer posible este centro.

A los líderes del Congreso y a los dignatarios extranjeros que hicieron el viaje, valoro nuestra colaboración y todo lo que logramos juntos. Gracias.

A Michelle.

Ah, sí. Está bien.

Me hizo una jugada. No me dejó ver su discurso. Sabía que me iba a desestabilizar. Y aun así lo hizo.

Pero siempre me ha hecho mejor. Y no podría estar más agradecido.

Y a Sasha y Malia, ¿qué puedo decir? Significan todo para mí.

Hace más de 40 años, en una tarde de finales de verano de 1985, llegué aquí, a Chicago, entrando a la ciudad por el mismo lugar donde hoy se levanta este centro. Todavía puedo verme bajando por lo que entonces era Cornell Drive en un coche usado y destartalado que había comprado en Nueva York, con todas mis pertenencias metidas en el maletero y en el asiento trasero, de modo que en realidad no podía ver por el espejo retrovisor. Era un riesgo para la seguridad y tenía 23 años.

Me acababan de contratar un grupo de iglesias del South Side para ayudar a organizar una parte de la ciudad que había sido golpeada por el cierre de plantas siderúrgicas y por un abandono crónico. Y yo no tenía mucha experiencia organizando, no conocía a nadie en Chicago, pero me había inspirado el movimiento por los derechos civiles y sabía que quería marcar la diferencia.

Y aunque no estaba seguro de cómo iba a hacerlo exactamente, me impulsaba una fe profunda: que, si podíamos darles a las personas más voz en las fuerzas que gobiernan sus vidas, si podíamos tender puentes sobre algunas de las diferencias que nos separaban, entonces podríamos construir un Estados Unidos donde todos cuenten, donde todos tengan una oportunidad justa y donde todos pertenezcan, incluso un chico mestizo con una historia extraña y un nombre que nadie podía pronunciar.

Y fue aquí, en esta ciudad, una ciudad de hombros anchos, donde encontré lo que estaba buscando.

Día a día, cuadra a cuadra. Conocí a las personas que vivían aquí. Sus esperanzas, sus sueños, sus tragedias y sus triunfos.

Fui testigo de su resiliencia ante la adversidad y del heroísmo silencioso de una madre soltera que criaba a sus hijos y los enviaba a la universidad con el sueldo de secretaria; o del sacerdote que decidió quedarse en la ciudad y abrir sus puertas para los rescates de adictos, incluso cuando la mayoría de sus feligreses había huido a los suburbios.

Aprendí que el liderazgo tiene menos que ver con títulos o jerarquías, o con buscar atención, que con ayudar a otros a encontrar su voz y alcanzar su potencial.

Y sentado en las mesas de cocina de la gente o en sus porches traseros, pasando tiempo en sótanos de iglesias y barberías, recordé que todos tienen una historia que contar si uno se toma el tiempo de escuchar. Historias sagradas llenas de valentía, humor y gracia, y que cada una de esas historias, de algún modo, estaba conectada con la mía.

En otras palabras, aquí encontré mi propósito, aquí fortalecí mi fe y aquí encontré mi comunidad.

Amistades que durarían toda la vida. Y encontré a una chica del South Side que ha sido mi mayor bendición.

Michelle y yo: la recepción de nuestra boda fue en el South Shore Cultural Center. Se puede llegar caminando desde aquí. Nuestras hijas nacieron a la vuelta de la esquina. Aquí compramos nuestra primera casa. Aquí nuestros hijos dieron sus primeros pasos. Aquí lancé mi candidatura al Senado estatal de Illinois, en el Ramada Inn de Lakeshore Drive, sirviendo pretzels y refrescos, emprendiendo el camino que, al final y de manera improbable, nos trajo hasta este día.

Así que, para mí, este centro no podría estar en ningún otro lugar. Es una expresión de agradecimiento, un reconocimiento de que gran parte de lo que más valoro se lo debo a la gente de esta ciudad y a la gente de los vecindarios de alrededor.

Y por eso diseñamos el centro para que no sea un mausoleo sin vida. Soy demasiado joven para eso.

No solo un lugar para ver los vestidos de Michelle, aunque entiendo que esa será la principal atracción.

Queríamos que fuera una celebración vibrante y viva de la comunidad, donde podamos aprender juntos y compartir las alegrías del arte, la música, el deporte y el juego.

Porque es en esos momentos cuando recordamos nuestra humanidad común y fortalecemos los lazos de confianza que no solo enriquecen nuestras vidas, sino que también fortalecen nuestra democracia.

Y también queríamos que este centro fuera una celebración de los extraordinarios servidores públicos, muchos de los cuales están hoy aquí, que hicieron posible este recorrido.

Algunos de ustedes me ayudaron a ser elegido. A algunos tuve que convencerlos de unirse a mi administración. Algunos eran veteranos con experiencia que ayudaron a un presidente novato a aprender el oficio. Pero muchos de ustedes eran más jóvenes que yo cuando entré por primera vez a esta ciudad en auto.

Ahora todos somos un poco mayores. Muchos de ustedes tienen hijos, incluso nietos, pero el paso del tiempo solo ha profundizado mi admiración por su talento, su dedicación y su capacidad. Solo ha profundizado mi gratitud por cuánto sacrificaron ustedes y sus familias para mejorar este país.

Así que, cuando visiten este centro hoy o en los próximos días, espero que se vean a ustedes mismos y su trabajo reflejados en cada exposición. Y espero que se sientan orgullosos de lo que logramos juntos. Ustedes hicieron que eso sucediera.

Por supuesto, no logramos todo lo que nos propusimos. Ninguna administración lo hace.

Algunas de las exposiciones reflejan asuntos pendientes. En algunos casos, mis propias limitaciones y errores. En algunos casos porque, como decía un soneto que tenía en el escritorio Resolute, las cosas difíciles son difíciles.

Y eso es especialmente cierto en una democracia grande, bulliciosa, diversa y combativa como la de Estados Unidos.

Todo el mundo tiene una opinión y eso significa que sacar adelante cosas implica conciliar las exigencias de un par de cientos de millones de personas. La democracia puede ser frustrante. Puede ser lenta. Puede ser ineficiente. Y, aun así, más que nada, espero que este centro sirva como una afirmación de lo especial, de lo valiosa que es realmente nuestra democracia, y que nos recuerde lo que podemos lograr cuando asumimos nuestras responsabilidades compartidas como ciudadanos.

Y como estamos a pocas semanas del 250.º aniversario de Estados Unidos, vale la pena recordar lo radical que fue realmente la idea de autogobierno allá por 1776.

Hasta entonces, la historia humana era un relato de conquista, castas y jerarquías rígidas; un mundo donde los fuertes dominaban a los débiles, donde el poder, la riqueza y el estatus se transmitían por linaje, y donde los muchos eran gobernados por los pocos.

Pero del fuego y el acero de una revolución, en este continente echó a volar una historia distinta. Una declaración de que todos fuimos creados iguales, dotados por nuestro creador de ciertos derechos inalienables, y que en los recién independizados Estados Unidos no habría reyes ni señores, ni siervos ni súbditos, sino solo ciudadanos. Cada uno de nosotros libre de perseguir su propia versión de la felicidad y capaz de determinar nuestro destino colectivo mediante un gobierno representativo elegido.

Nunca se había hecho. Y, precisamente porque no se había hecho antes, el éxito de este experimento nunca estuvo garantizado.

Al formar nuestra unión, los fundadores se quedaron muy por debajo de lo prometido en sus declaraciones: dejaron intacta la esclavitud y permitieron que los estados restringieran el derecho al voto a hombres blancos propietarios.

Pero al redactar una Constitución y una Carta de Derechos, sí tuvieron la previsión, el genio, de darnos un marco que permite a cada generación perfeccionar nuestra unión. Y durante más de dos siglos, a través de peticiones y protestas, marchas y huelgas, llamamientos morales desde el púlpito y conversaciones en la mesa familiar, hombres y mujeres de todos los ámbitos, de todos los colores, de todas las creencias y de todas las regiones asumieron la causa de la democracia y la hicieron suya. Hasta que «nosotros, el pueblo» llegó a incluir no solo a algunos de nosotros, sino a todos nosotros.

Y por eso la historia que contamos en este edificio no comienza con los orígenes de Michelle o los míos, sino con los de nuestra nación. Con la fundación de nuestra imprenta de la Declaración de Independencia, y un tintero y soporte para pluma usado por Frederick Douglass, la Biblia de Lincoln y un folleto de Ida B. Wells, botones sufragistas y un casco usado por la secretaria de Trabajo de FDR, Frances Perkins.

Y por eso las exposiciones aquí no se centran solo en políticas, sino en los valores compartidos que hacen posible la democracia. La creencia en la dignidad y el valor intrínsecos de todas las personas, y en que nadie está por encima de la ley ni por debajo de su protección. La creencia en los contrapesos de nuestro gobierno, y en la rendición de cuentas que conllevan, un poder judicial independiente y una prensa libre sólida. La creencia de que nuestras fuerzas armadas y las fuerzas del orden deben lealtad no a un presidente o un partido político, sino al pueblo y a nuestra Constitución. La creencia en la transferencia pacífica del poder después de que el pueblo se haya pronunciado en elecciones libres y justas, reconociendo que en una sociedad grande y compleja como la nuestra ningún grupo o facción consigue lo que quiere el 100% de las veces. Y la creencia de que las cualidades de carácter —honestidad, integridad, amabilidad, compasión, sentido del deber y del honor— importan en nuestra vida pública, igual que en nuestra vida privada.

Estos son los valores y las tradiciones en los que creo.

Y no son valores republicanos o demócratas. Son valores estadounidenses que todos podemos compartir, independientemente del partido. Valores que todos los presidentes que estamos aquí hoy, por diferentes que seamos, hemos intentado sostener. Valores en los que John McCain y Mitt Romney creían tanto como yo.

Es nuestra mayor herencia. La historia de Estados Unidos en su mejor versión, porque refleja una fe básica en la decencia de nuestros conciudadanos y en la posibilidad de que, pese a todas nuestras diferencias, podamos vernos, comprendernos y unirnos en una causa común.

Eso es lo que espero que cada visitante de este centro se lleve de su experiencia.

Y por eso, si vienen por un día y no tienen tiempo de verlo todo, les sugeriría que se salten los fragmentos de mis discursos —ya los han escuchado antes— y, en cambio, den prioridad a las historias de esos ciudadanos comunes que ayudaron a hacer posible ese cambio.

La sobreviviente de cáncer, que temía que el aumento de las primas la obligara a dejar su casa y que fue lo bastante valiente como para hablar de ello. Por ella luchamos tanto por la reforma sanitaria. El pequeño empresario que intenta mantener las luces encendidas. La adolescente que me dijo que le preocupaba que su papá pudiera perder su empleo en la crisis automotriz. Por ellos nos enfocamos con tanta determinación en sacar a nuestra economía de la Gran Recesión.

El soldado herido que supera lesiones incapacitantes. La mayor de la Fuerza Aérea, lesbiana, que servía a su país incluso cuando se la obligaba a ocultar quién era. Por ellos trabajamos para poner fin a «don’t ask, don’t tell» y para cuidar a quienes han vestido el uniforme de nuestro país, y para cumplir con nuestras familias militares.

Fueron sus voces las que llevaron a nuestros logros. Y, mientras recorren las exposiciones, también les pediría que escuchen las voces de personas de todo el mundo que se han inspirado en los ideales estadounidenses.

Sí, Estados Unidos ha cometido su parte de errores en política exterior.

Nuestras acciones no siempre han estado a la altura de nuestra retórica. Hemos aprendido que no podemos resolver todos los conflictos, ni resolver o detener todas las atrocidades en el mundo. Pero, en nuestro mejor momento, Estados Unidos ha sido una fuerza innegable para el bien en el mundo.

Y lo que escuché en todos los continentes como presidente fue que, cuando la política exterior estadounidense está a la altura de nuestros ideales más elevados, cuando defendemos los derechos humanos y la democracia y una gestión responsable de nuestro planeta, cuando lideramos la erradicación de enfermedades, alimentamos a quienes pasan hambre y educamos a los niños, cuando fomentamos la cooperación entre naciones en lugar de intentar dominar, intimidar y exprimir cada ventaja solo porque podemos, y, sobre todo, cuando mostramos con nuestro ejemplo aquí en casa que incluso un país tan grande y diverso como el nuestro puede hacer que la democracia funcione, resulta que todas las naciones, incluida la nuestra, se vuelven más prósperas y seguras, y el mundo se vuelve un poco más luminoso.

Reconozco que ha pasado casi una década desde que dejé el cargo.

En ese tiempo, hemos vivido más guerras y una terrible pandemia, disrupciones económicas, protestas masivas, reacciones contra las protestas masivas, conflictos políticos que han sacudido los cimientos mismos de nuestra democracia.

Hemos sido testigos de una revolución tecnológica que promete descubrimientos extraordinarios, podría revolucionar la medicina, pero también está acelerando la desigualdad. Que pone toda la información del mundo en la palma de nuestra mano, pero, de algún modo, hace más difícil distinguir una verdad de una mentira. Que nos conecta al instante como nunca antes, al mismo tiempo que nos vuelve más desconfiados, más retraídos, más temerosos y más aislados unos de otros.

Es mucho.

Para millones de personas en este país y en todo el mundo, el futuro se siente incierto, y el suelo inestable bajo nuestros pies.

Y mientras los algoritmos siguen alimentándonos con un flujo constante de distracción e indignación, mientras solo las voces más fuertes y más extremas reciben atención, avivando nuestros prejuicios y apelando a nuestros instintos más bajos y tribales.

Es tentador ceder al cinismo e incluso a la desesperación, dejar de intentarlo.

Empezamos a pensar que los llamados a la democracia y a la participación cívica son cursis, anticuados, aburridos e ingenuos. Que la idea misma de trabajar por el bien común es una apuesta de ingenuos y que, para que nosotros ganemos, alguien más tiene que perder.

Lo entiendo. No soy inmune a la ira ni a la duda. Pero sí sé esto.

Cuando perdemos la fe unos en otros. Cuando dejamos de creer que votar importa, que la ciudadanía importa, que nuestras voces colectivas importan, que cómo nos tratamos unos a otros ya no importa, y cedemos nuestro poder de decidir nuestro propio futuro, abrimos la puerta a los más despiadados, o a los más descuidados, o a los más temerosos entre nosotros. A quienes ven a algunos grupos y a algunas personas como más iguales que otros. Y ven al gobierno como nada más que una forma de repartir el botín y castigar a los enemigos, y mantener en su sitio a quienes son diferentes.

No creo que esa sea la historia de Estados Unidos que prevalece al final. No lo creo porque rendirnos, ceder ahora, después de todo lo que este país ha atravesado, al cinismo y a la división, sería una traición a nuestros ideales fundacionales.

Una traición a nuestra fe.

Y sigo convencido de que la abrumadora mayoría de los estadounidenses siente lo mismo. Que, por inquietos que estemos, la gente no busca una ira y una división perpetuas. Busca equidad, sensatez y respeto mutuo. Que, en el fondo, queremos encontrar la manera de volver a acercarnos, no de alejarnos aún más.

Creo esto porque lo he visto en todo nuestro país. En ciudades que han trabajado juntas para recuperar sus calles del crimen; en comunidades rurales que han reconstruido su economía; y en empresas que están encontrando nuevas formas de hacer que la vivienda sea asequible.

Y en esas personas comunes de las Twin Cities que soportaron temperaturas gélidas, arriesgaron su propia seguridad, hombro con hombro, para cuidar a sus vecinos y, a veces, a desconocidos, porque sabían que era lo correcto. Lo he visto.

Y lo he visto en una nueva generación de líderes aquí y en todo el mundo.

En Punihei y Addison, líderes decididos a hacer que nuestros gobiernos, nuestras economías y nuestras sociedades funcionen para todos.

Líderes de la Fundación Obama como Hannah, integrante de Food Corps de una zona rural de Ohio, que ayuda a garantizar que cada niño tenga acceso a al menos una comida nutritiva.

O George, un emprendedor cuya organización sin fines de lucro ayuda a hacer llegar medicamentos sin usar y no vencidos, a menudo sin costo, a quienes los necesitan.

O Zuzana, una abogada de derechos humanos en Polonia que ha ganado más de 30 casos emblemáticos.

Hay miles, decenas de miles, cientos de miles de jóvenes como ellos que están marcando la diferencia ahora mismo. Y el centro está dedicado a visibilizar sus historias, dándoles las herramientas y el apoyo que necesitan para ampliar su impacto.

Porque, aunque nuestro trabajo no es partidista, no somos neutrales en cuanto a valores. Tenemos un punto de vista.

Las exposiciones del centro no están pensadas para evocar nostalgia por una época pasada, idealizada, un pasado inalcanzable que podamos soñar y decir: «Ah, cómo te extrañamos, Barack».

Están pensadas para recordarnos quiénes podemos ser, para recordarnos lo que es posible, de modo que podamos seguir adelante con claridad y confianza, y hacer el trabajo que aún falta por hacer.

Podemos aprender del pasado, pero la historia de Estados Unidos no está congelada en el pasado. Tiene capítulos aún por escribirse, no por una persona o unas pocas. No por Barack y Michelle o por cualquiera con un título rimbombante o un alto cargo, sino por todos nosotros.

Saben, una de las cosas que muchas bibliotecas presidenciales tienen ahora en común es una réplica del Despacho Oval. Y si echan un vistazo a la que hay dentro de este edificio, verán algunos objetos que tuvieron un significado especial para mí durante mi tiempo en el cargo.

Hay un programa que me dio un amigo del South Side y que había recuperado de la Marcha sobre Washington de 1963. Él estuvo allí.

Hay una pintura de Norman Rockwell de la Estatua de la Libertad, con obreros colgando de cuerdas, puliendo la antorcha que ella sostiene en alto. Y en la vara podrán leer palabras de algunos de los mayores líderes de Estados Unidos, incluida una cita que inspiró ese arco que ven ahí, al extremo sur de la plaza, de Martin Puryear.

El arco del universo moral es largo, pero se inclina hacia la justicia.

Es una cita que el doctor Martin Luther King Jr. invocaba a menudo, pero en realidad proviene de un sermón de un ministro de Boston de hace más de 170 años.

Y en aquel momento, la causa abolicionista parecía perdida. El Compromiso de 1850 había convertido en delito, bajo la ley federal, dar refugio a esclavos fugitivos, incluso en aquellos estados que habían abolido la esclavitud.

Y en un caso que atrajo atención nacional, un joven fugitivo en Boston fue capturado, juzgado y escoltado hasta el muelle por cientos de agentes armados, donde fue subido de inmediato a un barco con destino al Sur, donde permanecería con grilletes y cadenas.

Y fue un momento de profunda incertidumbre y desesperación. Un momento que el ministro llamó más oscuro que cualquier otro que Nueva Inglaterra hubiera presenciado.

No vemos —observó el reverendo Theodore Parker— que la justicia siempre se haga en la tierra.

Muchos sinvergüenzas son ricos, engreídos y honrados, mientras que el hombre justo es pobre, odiado y atormentado. No pretendo —dijo el predicador— comprender el universo moral. El arco es largo. Mi vista alcanza muy poco. No puedo calcular la curva ni completar la figura con la experiencia de la vista.

Puedo distinguirlo con la conciencia, pero por lo que veo, estoy seguro de que se inclina hacia la justicia.

El buen reverendo no se hacía ilusiones sobre los peligros y obstáculos que enfrentaba la causa abolicionista. Sus palabras no ofrecían respuestas fáciles ni garantías reconfortantes de que él o su congregación vivirían para ver el avance que tanto anhelaban.

Más bien, fue una declaración de fe, un llamado desafiante a no abandonar la esperanza ni ceder al miedo, sino a mantenernos fieles a nuestra mejor versión y fieles los unos a los otros. Y a seguir luchando para cumplir la promesa de esta nación, incluso frente a la crueldad y la amarga decepción, incluso frente a mentiras imposibles.

Con ese espíritu inauguramos hoy el centro. El mismo espíritu que tantos de ustedes mostraron hace todos esos años,

El mismo espíritu que inspiró a generaciones de estadounidenses a enfrentar los desafíos de su tiempo.

El mismo espíritu que está vivo y presente aquí, en el South Side de Chicago.

El mismo espíritu que ayudará a Estados Unidos y al mundo a superar sus pruebas actuales.

Hay una nueva generación ahí fuera, lista para escribir el próximo capítulo de nuestra historia. Tenemos la intención de ayudarlos a hacerlo. Y les pedimos que se unan a nosotros.

Gracias. Que Dios los bendiga.

Que Dios bendiga a los Estados Unidos de América.